Autorretrato

Soy un payaso con el maquillaje corrido
Soy el cliente del bar que nunca pide nada.
Soy el tanto anulado que jode el partido,
la cruz de la moneda cuando eliges cara.

Soy el ocho y el nueve de la baraja española.
Soy la pluma que no escribe cuando estás inspirado.
Soy el ruido en la cocina cuando estás sola,
la carcajada que aparece cuando has de estar callado.

Soy un simple escritor aficionado
que dibuja palabras y rimas
intentando no sonar forzado.

Caprichito: Surrealismo.

Un usurpador rehusó de usar una utopía.

Dos deseos dormidos despertaron desolados.
Tres tacitas de té totalmente tapadas
Cuatro copas de café cortado caliente.
Cinco cínicos cimborrios civilizándose ciegamente.
Seis serpenteantes y siesas serpientes segregándose.
Siete sombrereros de sorpresas siguiendo sueños
Ocho órganos, otorgados por el hospital Ochoa.
Nueve necios no negaron nada.
Diez déspotas decadentes deseando divinizarse.

Últimamente no dejo de subir caprichos... Y más que tendréis.

Caprichito... Abecedario

Aunque me hayas ido olvidando
Basándote en errores del pasado
Creo que recuerdas cuándo
Dábamos esos paseos infinitos
En nuestro barrio y sonreías
Feliz de pasar momentos bonitos.
Gracias a ello sonreí por fin
Henchido de orgullo, bañado de ti.
Imagina cuántos besos, este idiota,
Jose, creo que era, te prometió.

Kioscos testigos de nuestra pasión
La luna miraba impasible desde su hogar
Mis ojos dos cámaras, mi corazón, motor
Nadie se merecía esto más que tú y yo.
Ñañaña soltabas divertida.
O un "fiuu" pronunciado tal como se escribe
Pasado ya es esto, ahora vive tu vida
Que yo ya he olvidado cómo se vive.

Repite conmigo estos, versos mañana
Si no te has quedado pegada a la cama.
Tengo claro que "amor" es una palabra llana.
Una rima sin sentido, no me juzgues, es complicado
Venga, te reto a que hagas lo que hago,
W es complicada, y junto a la letra
X, son un desafío, del que salgo airado.
Y como ya ves, ya voy acabando.
Zoquete de mí, ¡hice un abecedario!

Y aún así les sigues culpando.

Las paredes no tienen la culpa

de que te quieras matar por dentro.

Las paredes no tienen la culpa

de que no sepas decir ni lo siento.

Tu mano no tiene la culpa

de lo que hace el resto de tu cuerpo.

Tu mano no tiene la culpa

de que vaya regalando besos.

Tu mente no tiene la culpa

de que por ahí no aparezca tu ego

Tu mente no tiene la culpa

de que tu ello no se sepa estar quieto.

Tu mundo no tiene la culpa

de que la vida no esté sonriendo.

Tu mundo no tiene la culpa,

y aún así quieres verle muerto.

Miénteme.

Miénteme y dime
que no quieres probar mis labios.
Miénteme, y pide,
que dejemos de hablarnos.
Miénteme y sigue
en la cuneta desangrando
los motivos de tu huida,
anda y que te parta un rayo.

Miénteme y calla
cuando de mí te duela algo.
Miénteme y falla-
te a ti misma, como hace un rato.
Miénteme y habla
de todo lo que hubieras ganado.



Miénteme y dime
que me amas, no me enfado.

Owner of a lonely heart

Me he dado cuenta que con el corazón escondido en una caja de zapatos no se puede escribir.
Puedes rimar, puedes hacer cosas más o menos bonitas, puedes tener usas y fijarte en ellas, dejando a tu imaginación volar... pero no sería como antes. La sangre que bombea el corazón es la tinta del escritor. Sin corazón no hay sangre, sin sangre no hay tinta, y sin tinta, no hay sentimientos ni modo para provocarlos.

Y, claro, la solución está clara, ¿no?: "¿A qué esperas, Jose? Ponte el corazón de nuevo en ese vacío que intentas rellenar con cosas que no encajan, y vuelve a escribir como antes." Si fuera tan fácil, tened claro que ya lo habría hecho. Pero no puedo. Duele demasiado.
Es como cuando colocas el dedo encima de una herida abierta: Quema, escuece y te mueres de ganas por quitarlo, pero sabes que en cuanto lo hagas te vas a arrepentir porque se va a quedar pegada la herida a la piel y te va a doler más aún al separarlo.
Por eso estoy tan vacío, por eso sigo tan falto de inspiración:

Porque si buscaras en mi habitación
en una diminuta caja de zapatos,
encontraríais mi corazón,
en lágrimas negras bañado.

Al fijarte bien verías el rastro
de gente como tú que ha pasado
intentando robarlo o tocarlo
con intenciones buenas o malas
creyendo dejarlo intacto
pero por dentro dejando marcas.

Si lo tocas hazlo con cuidado
porque es débil y no aguanta demasiado
fuera de donde está sumergido
y que, aunque trates de impedirlo,
ahí lo seguiré bañando.

Esto que acabas de leer ha sido fruto de haberme colocado de nuevo el corazón en su sitio por unos minutos.
Agradecedme al menos el gesto, que ahora arrancarlo cuesta más.

Manual para entender a un joven con el pelo largo.

Júzgame por mi alma, no por mis actos,

ámame por mi poesía, no por mi cuerpo,

ódiame por que resista, no por mis llantos.

Apreciame por saber que no soy perfecto.

Dame una sola muestra de amor

y te demostraré cómo tú y yo

podemos volar sin despegar los pies del suelo

podemos gritar, correr y saltar sin siquiera mover un dedo.

Hazme caso en mis susurros, no en mis gritos,

bésame, si te apetece, en los labios.