Y vuelvo a vagar sólo

Y vuelvo a vagar solo
por el camino que es la vida
y las heridas supuran
al saberte perdida.

Te debo mil y un besos
que son los que no te he dado
un quintal de palabras
que aún no te he recitado
Un saco de momentos
preciosos, cómo no, a tu lado,
[que no nos dio tiempo a vivir

Pues mis demonios internos
-maldecidos malditos-
me impiden tu amor,
pero no el mío a ti.

Brilla en lo alto
del cielo nocturno
y quizá algún año,
como con los eclipses
lleguemos a juntarnos

Siento las rimas forzadas
y los odiosos versos libres,
no sigo muchas normas,
pues se escribe como se vive.

Y recuerda, Cenicienta,
que aquí hay Sol pa rato

Poemas, Estrofas, Versos, Rimas, Momentos.

Poemas

vacíos, inacabados

Anatemas

dolientes e inmolados. 

Estrofas

que nunca existirán. 

Versos

que se quedan en el tintero

Besos

que sustituían a los "te quiero"

Rimas,

mudas e insonoras

Sílabas,

ardientes e incoloras

Momentos,

que ya no volverán. 

Prometo

que no me olvidarás. 

Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia

Jodida meretriz que cautiva
inocentes víctimas, para luego,
despacio, inocular su veneno
compuesto de palabras y saliva.

Cual gilipollas caí yo, mas ahora
que el veneno me deja moverme
a golpes me zafo, y con suerte
me libre de esta cárcel a solas.

Mujer de ingle inquieta, pareciendo
inocente consigues lo que quieres.
Incluso mira, aquí estoy escribiendo

algo en tu honor como ha tiempo me dijeres.
Y de estas palabras, créeme, no me arrepiento.
Este soneto es por ti, para ti, aquí tienes.

Tengo que decir que me siento especialmente orgulloso de esta... porque es mi primer soneto.

Se podría llamar capricho...

Quiero vivirte,
vivirte y vivirme.
Vivirnos.
Mutuamente.
Solamente
vivirnos,
sin irte y sin irme.
Es simple: sentirte.

¿Tiempo al tiempo?

Demos tiempo al tiempo

Demos tiempo al tiempo
[¡pues truco relojes!]

Demos tiempo al tiempo
e hidratemos el agua.
Y soplemos el viento.

Dejemos pasar el tiempo...
pero el tiempo es independiente
pasa sólo, libre, e inevitablemente
escapa de nuestras manos.

¿Demos tiempo al tiempo?
Pues truco relojes,
y giro girasoles

Autorretrato

Soy un payaso con el maquillaje corrido
Soy el cliente del bar que nunca pide nada.
Soy el tanto anulado que jode el partido,
la cruz de la moneda cuando eliges cara.

Soy el ocho y el nueve de la baraja española.
Soy la pluma que no escribe cuando estás inspirado.
Soy el ruido en la cocina cuando estás sola,
la carcajada que aparece cuando has de estar callado.

Soy un simple escritor aficionado
que dibuja palabras y rimas
intentando no sonar forzado.

Caprichito: Surrealismo.

Un usurpador rehusó de usar una utopía.

Dos deseos dormidos despertaron desolados.
Tres tacitas de té totalmente tapadas
Cuatro copas de café cortado caliente.
Cinco cínicos cimborrios civilizándose ciegamente.
Seis serpenteantes y siesas serpientes segregándose.
Siete sombrereros de sorpresas siguiendo sueños
Ocho órganos, otorgados por el hospital Ochoa.
Nueve necios no negaron nada.
Diez déspotas decadentes deseando divinizarse.

Últimamente no dejo de subir caprichos... Y más que tendréis.

Caprichito... Abecedario

Aunque me hayas ido olvidando
Basándote en errores del pasado
Creo que recuerdas cuándo
Dábamos esos paseos infinitos
En nuestro barrio y sonreías
Feliz de pasar momentos bonitos.
Gracias a ello sonreí por fin
Henchido de orgullo, bañado de ti.
Imagina cuántos besos, este idiota,
Jose, creo que era, te prometió.

Kioscos testigos de nuestra pasión
La luna miraba impasible desde su hogar
Mis ojos dos cámaras, mi corazón, motor
Nadie se merecía esto más que tú y yo.
Ñañaña soltabas divertida.
O un "fiuu" pronunciado tal como se escribe
Pasado ya es esto, ahora vive tu vida
Que yo ya he olvidado cómo se vive.

Repite conmigo estos, versos mañana
Si no te has quedado pegada a la cama.
Tengo claro que "amor" es una palabra llana.
Una rima sin sentido, no me juzgues, es complicado
Venga, te reto a que hagas lo que hago,
W es complicada, y junto a la letra
X, son un desafío, del que salgo airado.
Y como ya ves, ya voy acabando.
Zoquete de mí, ¡hice un abecedario!

Y aún así les sigues culpando.

Las paredes no tienen la culpa

de que te quieras matar por dentro.

Las paredes no tienen la culpa

de que no sepas decir ni lo siento.

Tu mano no tiene la culpa

de lo que hace el resto de tu cuerpo.

Tu mano no tiene la culpa

de que vaya regalando besos.

Tu mente no tiene la culpa

de que por ahí no aparezca tu ego

Tu mente no tiene la culpa

de que tu ello no se sepa estar quieto.

Tu mundo no tiene la culpa

de que la vida no esté sonriendo.

Tu mundo no tiene la culpa,

y aún así quieres verle muerto.

Miénteme.

Miénteme y dime
que no quieres probar mis labios.
Miénteme, y pide,
que dejemos de hablarnos.
Miénteme y sigue
en la cuneta desangrando
los motivos de tu huida,
anda y que te parta un rayo.

Miénteme y calla
cuando de mí te duela algo.
Miénteme y falla-
te a ti misma, como hace un rato.
Miénteme y habla
de todo lo que hubieras ganado.



Miénteme y dime
que me amas, no me enfado.

Owner of a lonely heart

Me he dado cuenta que con el corazón escondido en una caja de zapatos no se puede escribir.
Puedes rimar, puedes hacer cosas más o menos bonitas, puedes tener usas y fijarte en ellas, dejando a tu imaginación volar... pero no sería como antes. La sangre que bombea el corazón es la tinta del escritor. Sin corazón no hay sangre, sin sangre no hay tinta, y sin tinta, no hay sentimientos ni modo para provocarlos.

Y, claro, la solución está clara, ¿no?: "¿A qué esperas, Jose? Ponte el corazón de nuevo en ese vacío que intentas rellenar con cosas que no encajan, y vuelve a escribir como antes." Si fuera tan fácil, tened claro que ya lo habría hecho. Pero no puedo. Duele demasiado.
Es como cuando colocas el dedo encima de una herida abierta: Quema, escuece y te mueres de ganas por quitarlo, pero sabes que en cuanto lo hagas te vas a arrepentir porque se va a quedar pegada la herida a la piel y te va a doler más aún al separarlo.
Por eso estoy tan vacío, por eso sigo tan falto de inspiración:

Porque si buscaras en mi habitación
en una diminuta caja de zapatos,
encontraríais mi corazón,
en lágrimas negras bañado.

Al fijarte bien verías el rastro
de gente como tú que ha pasado
intentando robarlo o tocarlo
con intenciones buenas o malas
creyendo dejarlo intacto
pero por dentro dejando marcas.

Si lo tocas hazlo con cuidado
porque es débil y no aguanta demasiado
fuera de donde está sumergido
y que, aunque trates de impedirlo,
ahí lo seguiré bañando.

Esto que acabas de leer ha sido fruto de haberme colocado de nuevo el corazón en su sitio por unos minutos.
Agradecedme al menos el gesto, que ahora arrancarlo cuesta más.

Manual para entender a un joven con el pelo largo.

Júzgame por mi alma, no por mis actos,

ámame por mi poesía, no por mi cuerpo,

ódiame por que resista, no por mis llantos.

Apreciame por saber que no soy perfecto.

Dame una sola muestra de amor

y te demostraré cómo tú y yo

podemos volar sin despegar los pies del suelo

podemos gritar, correr y saltar sin siquiera mover un dedo.

Hazme caso en mis susurros, no en mis gritos,

bésame, si te apetece, en los labios.

Quiero volver a rimar.

Quiero quitarme este corazón, que me viene grande.

Quiero no tener que esperar

Quiero que sea ya, y que sangre.

Quiero volverme un ser insensible 

Sentarme a esperar con mi traje de tristeza.

A esperar sentado, frío e impasible

a que al fin un día nunca amanezca.

Pero estoy destinado a aguantar

a rimar cuando no puedo gritar

a gritar cuando no puedo rimar

y a amar cuando necesito odiar.

Prueba.

Vamos a jugar a algo. Te propongo una prueba:


Imagínate a un niño pequeño. De unos 5 o 6 años. Puedes ser tú si lo prefieres. Pues bien, ese niño ha salido, como casi cada día con su madre a dar una vuelta. Y su madre, como casi cada día, le ha llevado a la tienda de golosinas para comprarle algo. Pero, al ser verano, el niño ha pedido "un heladito". La madre, como "un día es un día" se lo ha comprado. E imagínate al niño, feliz, con su helado de crema en la mano, porque todo el mundo sabe que las madres no compran helados de hielo, que son malos para la garganta. Pero claro, los niños a esa edad todavía no tienen pleno control sobre sus movimientos, y en un movimiento involuntario el nio hace chocar su mano derecha, con la que sujetaba el helado, contra la parte de atrás de su pierna. Y el destino y la gravedad han querido que el helado se desprenda de la pequeña mano del niño sin que él pudiera hacer nada y cayera dando media vuelta, quedando, al estar medio derretido, esparcido por el suelo. Ahora, y aquí va lo importante, imagínate la cara del niño. Esos ojos que denotan ilusiones rotas, esa lengua relamiéndose para aprovechar los restos que se habían quedado pegados a los labios. Esa mirada desde abajo, callada, sin entender nada, preguntando "¿por qué?"
Bien. Esto es, estadísticamente* lo que más pena da del mundo. Ni hermanos de niños con cáncer cortándose el pelo ni padres que mueren por sus hijos. La simple desolación de quitarle un helado a un niño en un cálido día de verano.


*Encuesta realizada por mí. En su mayoría, a personas del sexo femenino.

Zona Cero

Gran explosión. No sabes de dónde proviene. Lo único que tienes para guiarte es el humo y ese pitido en los oídos que pronto empieza a remitir. Estás vivo. Tienes suerte. O eso pensabas. 
Ves a familias divididas. Un hombre, malherido y con una gran brecha en la cabeza sujeta una mochila, de esas con carrito, llorando. Te das cuenta de la razón por la cual llora porque todavía hay un brazo agarrado a la mochila. O mejor dicho, medio brazo. 


Te das la vuelta y lo único que ves es destrucción. Los edificios colindantes a la zona de la explosión, que ya has encontrado gracias al humo están cubiertos de un polvo negro y manchas de sangre por todas partes.  Odias pensarlo, pero aprecias una extraña belleza en esta imagen. Te imaginas a ti mismo pintando un cuadro, escogiendo los colores para inmortalizar esta escena. Incluso te sorprendes de dedicar tanto tiempo a pensar qué tono de rojo se parecería más al rojo de la sangre que ahora te cubre la cara. 
A tu alrededor sigue el mismo caos que al principio. Ni ambulancias, ni policía ni siquiera mirones se han atrevido a entrar en la zona cero. Pareces el último superviviente de tal catástrofe. Al menos el único que conserva todos sus miembros. 


Ignorando los cadáveres, miembros mutilados y vísceras varias que se cruzan en tu camino, te diriges hacia el lugar de la explosión. Notas que estás llegando al ver que el suelo se vuelve cada vez más negro. "El fuego parece haberse extinguido muy rápido. Demasiado" piensas.


Y llegas. Un gran cráter en un suelo antes sólido, ahora inestable. Ignoras el calor del suelo, que te abrasa las suelas de los pies hasta notar cómo se quedan en carne viva y te acercas a ver la causa de la explosión.
Te encuentras el cadáver (o lo que queda de él) de una niña de unos seis años con los restos de una bomba al pecho. 


Todavía lleva el pañuelo que la regalaste en su 5º cumpleaños.

Feliz día de la poesía

Hoy, día de la poesía, os dejo una reflexión que hice el otro día. (Y sin haberlo planeado, me ha salido un pareado)
Me parece asombroso el poder de las palabras.
Me refiero a que las palabras solas, tienen significados simples, con su denotación y connotación*. Pero cuando juntas las palabras de modo que quieran decir algo, todo cambia. Producen un sentimiento, que puede ser inmenso y fantástico, como la unión de dos simples palabras: "Te quiero"; o por el contrario ser banal y aburrido: "La carretera es gris"
El trabajo de los escritores es provocar aún más sentimientos entre los lectores mediante la unión de palabras.
Las palabras: "a" "corazón" "dentro" "deja" "en" "estos" "entrar" "ha" "lejos" "la" "llave" "mi" "me"
"momentos" "no" "por" "sanarle" "sellado" "solo" "siento" "se" "tú" "tienes" "te" "y", por si solas no tienen más sentido que su significado y acepciones. Pero unidas de un modo apropiado, queda:

"En estos momentos te siento lejos,
mi corazón se ha sellado
por dentro y no me deja entrar a 
sanarle.
Solo tú tienes la llave."
Que -y todo dependiendo de la situación y el contexto en las cuales se encuentre quien lo lea- ya sí provocan un sentimiento, que como ya he dicho más arriba, puede ser inmenso o banal.

Pues no tengo mucho más que decir, Feliz Día de la Poesía a todos, recomendadme a vuestros amigos, o a quien le pueda interesar (vease profesores de Literatura, entendidos en poesía [o a vuestra pareja, si se tercia]) y recordad que tengo Twitter y Facebook, y que solo tenéis que hacer clic en las palabras subrayaditas para entrar en ellos. Y ya si me seguís o agregáis, pues mejor.

Abrazos a todos.

PD: Muchas gracias por leerme. El pasado 19 de Marzo batí mi récord en visitas.
PD2:Me encantan las postdatas.
PD3: Las pajaritas molan.


*Denotación y connotación: Denotación es el significado específico y connotación, el significado que tienen para ti en un contexto. Algo parecido a objetividad y subjetividad.

My Sadness Suit

I will dress me up with a Sadness suit for a while
I will sit down here and wait for you
I won't be able to be fine
Until you say "I still love you, fool"

You will fine, I know, you're strong
Don't worry, I'll be ALWAYS there
Even if there are no more tears in my eyes
I will cry for you, I will miss you so...

This is the End, we can't do anything
It could be better. Pride is a shit.
If you want me, you know where I live
I'm sitting here with my Sadness Suit.

Me bañé en el azul de su mirada.

"Me bañé en el azul de su mirada.
Me sedujo con sus pechos, sus labios,
con los que pronunciaba las palabras
que echarían a perder tantos años."

Me conquistó con sólo tres gestos,
tres gestos, dos pasos y una palabra.
Me miro a los ojos, me cogió la mano
me dijo: "Ven" y juntamos los labios.

Me transportó a un mundo mejor
lejos de todas estas tonterías.
Y me enseñó qué es el amor
me dí cuenta de que aún no lo sabía

Me mantuvo a su lado durante un tiempo
e hizo que de todo me olvidara.
Me tuvo en sus manos, como quiso,
y yo ya no sabía dónde estabas.

Me perdió una noche de Abril.
Noche en la cual abrí los ojos y me dí cuenta
de quién realmente me quería
y de quién sólo me utilizaba.


"Por eso te pido disculpas, por no haber
sabido ver todo lo que me dabas. Y perder
esos momentos que podríamos tu y yo haber vivido."

Off-Topic

¿Sabéis qué me pasa?
(Aparte de que ya no siento lo mismo por la persona a la que van dedicadas más de la mitad de mis poesías, y no estamos juntos)
No me gusta cómo escribo. Me refiero, algunas sí. Me encantan. Pero hay otras que, no sé, me entran ganas de vomitar arco iris.
Me he dado cuenta de que no me gusto cuando escribo cosas felices. Y creo que es porque, al re-leerlas, me doy cuenta de que ese momento de felicidad ha pasado.
¿Qué opináis?

Prometo que la continuaré, pero mientras, me apetecía subirla.

Tantos años vividos, ahora
olvidados, enmascarados, tras tantos
litros de alcohol, te dejé sola
aún cuando no te merecía,
aún cuando decías que me querías
tras esas discusiones, entre llantos
y lágrimas y sueños rotos.